Ein Festival der
Frühlingssinger,
in den alten
Eichen und Buchen
Ein Trällern und
Jubilieren wallt
Aus den
frischgrünen feinädrigen Blättern
Auf den nach
Wärme lüsternen Boden
Der Blumenwiese
mit den Goldnarzissen.
Feine Haare
schmücken jedes Buchenblatt
Wie auch der
Flaum Deine Wangen
Die Wehmut der
Vergänglichkeit
Schwebt über
diesem Paradies
Der Schöpfung,
Ein Hauch von Moder
Zieht fein durch
den Festrausch
Der Düfte dieses
Lenzes
Inmitten des
Flieders, der Honig-Akazien
Weht Humusduft
mit
Gehört nicht
alles zusammen?
Getrennt nur
künstlich durch das Schwert
Im Kopf, das
Zeit und Raum zu zerlegen sucht
Und uns damit
einsam macht?
Im Frieden des
Augenblickes liegt
der Schlüssel
der Liebe und des Lebens
wir streichen
unsere Hände
und verliern uns in unserer tiefen Blicke Ewigkeit